"Só não há tédio nas paisagens que não existem, nos livros que nunca lerei. A vida, para mim, é uma sonolência que não chega ao cérebro. Esse conservo eu livre para que nele possa ser triste."
(Bernardo Soares, ajudante de guarda-livros na cidade de Lisboa)
(Bernardo Soares, ajudante de guarda-livros na cidade de Lisboa)
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Eduardo Frieiro, nascido em Matias Barbosa - MG em 1889 junto com a República e falecido em Belo Horizonte em 1982, foi escritor e professor, membro da Academia Mineira de Letras, além de ter sido o primeiro diretor da Biblioteca Pública de Minas Gerais. Feijão, Angu e Couve, seu livro de 1966, é um ensaio sobre a comida dos mineiros, aparentemente simples e despretensiosa, mas rica em sabores e nuances, como bem sabe meu compadre Otávio. Nada de pedir polenta para acompanhar um franguinho com quiabo. Sacrilégio! É angu que comem os mineiros, sem sal e sem tempero. A couve, chamada aqui no Rio de couve mineira, cortadinha e refogada, acompanha um feijão bem cozido, e se for possível um torresminho, como reclamava meu saudoso amigo Windsor Khauaja. Para arrematar, um cálice da Bento Velho, de Conceição do Mato Dentro.
(12 de fevereiro de 2013)
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Carlos G. Vieira
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Anotações genealógicas sobre dois troncos mineiros.
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Marcadores: Livros Antigos
Sylvia Plath é (aprendi que sempre devemos falar dos mortos no presente) uma poeta nascida em Boston, Massachusetts, que se matou aos 31 anos de idade, em 1963. Estudou e trabalhou em Cambridge, Inglaterra, onde conheceu seu marido, o também poeta Ted Hughes. Ganhou um Pulitzer Prize post-mortem (1982). Na revista eletrônica Slate, Katie Roiphe, para marcar os 50 anos de sua morte, levanta a hipótese de que o poema "Daddy", publicado posteriormente, referia-se à sua mãe e não ao seu pai, que faleceu quando ela tinha apenas 8 anos de idade. Sylvia tinha seguidas crises depressivas, agravadas quando seu marido a largou por outra mulher em 1962. Uma personalidade do livro.
“There’s a stake in your fat black heart
And the villagers never liked you.
They are dancing and stamping on you.
They always knew it was you.
Daddy, Daddy, you bastard, I am through.”
(Sylvia Plath, do poema "Daddy")
“There’s a stake in your fat black heart
And the villagers never liked you.
They are dancing and stamping on you.
They always knew it was you.
Daddy, Daddy, you bastard, I am through.”
(Sylvia Plath, do poema "Daddy")
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