Essas duas ruas, não por caso, lembram a Bahia. Em Ipanema, logo adiante, temos também as ruas Maria Quitéria e Joana Angélica, duas heroínas da independência do Brasil. A escultura de um personagem, fictício ou não, que passou à História, atesta a afirmativa, acho que de Tom Jobim, de que o Brasil não é para principiantes. O nome do corneteiro é Luís Lopes. Lutou contra os portugueses do general Madeira, nas guerras da independência. Era na cidade do Salvador que ficava o quartel-general das tropas portuguesas, empenhadas em executar as ordens das cortes, que queriam que o Brasil se separasse em várias colônias, cada uma se reportando diretamente a Lisboa. Alguma coisa semelhante ao que aconteceu com a América espanhola. Obviamente, o príncipe D. Pedro, que logo seria coroado imperador, não concordou. E os brasileiros das províncias também não. Os portugueses trataram de retaliar, por terra e por mar. Conseguiram algumas vitórias, que o Almirante Cochrane conseguiu logo reverter. Agora, na Bahia, a coisa ficou brava. Com reforços de tropas e navios vindos de Portugal, a guerra se prolongou. As cortes não estavam dispostas a perder essa colônia de tantas riquezas.
Aproveitei estes dias tenebrosos e fui reler o clássico de João Ubaldo Ribeiro, para ver se conseguia entender o Brasil. Deu para clarear um pouco. Depois, pus-me a ler 1822, de Laurentino Gomes. Isso, depois de ler Escravidão, do mesmo autor. Depois dessas leituras, comecei a perceber a enrascada em que nos metemos.
Mas foi mesmo lendo a história do corneteiro Luís Lopes, na batalha de Pirajá, mais comemorada lá como a independência da Bahia, num 2 de julho de 1823, do que a independência do Brasil, em 7 de setembro, que comprovei que Deus é brasileiro (e o Papa é argentino, como disse Francisco). Estavam os baianos levando a pior na batalha, e o comandante manda que o jovem corneteiro toque retirada. Luís Lopes, possivelmente apavorado, trocou as bolas e tocou avançar cavalaria, degolar. Não havia nenhuma cavalaria disponível, mas os portugueses se assustaram e bateram em retirada. Estava salva a Pátria. Conclusão: o Brasil, realmente, não é para principiantes.
(11 de abril de 2021)
Uma única porta dava acesso a uma sala, deveria ser a sala de visitas ou uma sala de entrada, não sei. Havia uma porta do lado esquerdo, que dava para uma outra sala ampla, com janelas que se abriam para o curral em frente e para o lado, de onde se avistava os pastos, e um paiol de milho logo embaixo. Agora me lembro melhor, pela disposição das cadeiras de palhinha, esta deveria ser a sala de visitas. Quem será que chega até aqui, aparentemente tão longe de outras casas, para visitar?
Estou em outra época, só pode ser isso. Numa fazenda de café. Percebo isso, porque logo abaixo da casa existe um terreiro enorme, onde o café fica secando ao sol. Continuo andando cautelosamente pela casa, como se pudessem me ouvir ou como se fosse surpreender alguém. Ao longo de um corredor largo, existem quartos. Um pequeno escritório, com livros e canetas, muitos papeis espalhados, revelam que o senhor faz daqui as suas contas, recebe os empregados e faz pagamentos. Sei disso, porque existe um cofre enorme junto à parede.
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“Digam de mim o que quiserem (pois não ignoro como a Loucura é difamada todos os dias, mesmo pelos que são os mais loucos), sou eu, no entanto, somente eu, por minhas influências divinas, que espalho a alegria sobre os deuses e sobre os homens.”
(Erasmo de Roterdã, “O Elogio da Loucura”)
PRIMEIRO CHEGARAM DOIS HOMENS, depois mais três, e logo somaram uns vinte com aspecto claramente indígena, chapéu na cabeça e sandália, alguns adereços. Fizeram um círculo bem na Plaza de la Constitución, mais conhecida como Zocalo, onde tremula uma enorme bandeira mexicana, viraram-se de costas para uma pequena multidão de curiosos, turistas em sua maioria, e abaixaram as calças, deixando ver a derrière esbranquiçada e lisa. Um protesto silencioso. Nada foi dito.
Ouviram-se vários “Oh, my God” das americanas, que correram a fotografar aquela cena insólita. Alguns guardas em uniforme azul-marinho vieram lá do lado da Catedral, outros do Monte de Piedad, parecia a todos que eles iriam impedir aquela cena, mas, solidários, limitaram-se a manter a pequena multidão afastada, porque já tinha gente querendo ver mais de perto, e os manifestantes estavam com cara de poucos amigos.
A qualquer momento, deveriam chegar as equipes de televisão e fotógrafos de jornais. A praça começou a encher. Veio gente de dentro da Catedral, veio gente que visitava as ruínas, veio gente da Avenida Francisco Madero, veio gente dos escritórios e, mesmo não sendo hora de almuerzo, veio gente dos restaurantes. A curiosidade era enorme. Vinte homens de bunda de fora. Isto dava chamada até na CNN. Em dado momento, passou uma pequena banda tocando Las Mañanitas, e os homens impassíveis, um pouco curvados, para que todos pudessem ver, sem distinção, e de qualquer ângulo, o que desejavam mostrar. Nenhum cartaz, nenhum discurso inflamado, nenhuma faixa. A multidão foi aumentando e os poucos guardas de azul-marinho pediram reforços. Alguém chegou a pensar no exército. Uma senhora veio e estendeu um lenço vermelho no chão, sugerindo alguma revolta de uma ala da esquerda contra o PRI. Mas os homens pareciam indiferentes, camponeses, gente do interior, trabalhadores da terra. Não pareciam interessados nas coisas da política.
Nasci no bairro do Rio Comprido, perto da Rua Dona Cecília, no Frauenheim. Parteiras alemãs de mãos enormes, poucos sorrisos, mas eficientíssimas. Talvez por isso mesmo eu tenha nascido tão rápido, e tenha querido voltar subitamente para o útero materno, ao perceber o novo e hostil mundo que me esperava. Contaram-me, depois, que berrei como louco, e as alemãs sorriram em aprovação. Minha mãe, que fazia parte da Deutscher Frauenverein, sentia-se como que em casa. Eu não.