O Colégio Estadual foi aquele que me deu a primeira grande frustração da minha vida. Logo após o primário, fiz um teste para me habilitar a cursar a primeira série do ginasial, como se dizia naquela época, e fui reprovado na prova de português. Logo eu, que havia escrito um livro aos nove anos de idade. A família, revoltada, arranjou uma revisão de prova com o diretor do Colégio, professor Heli Menegale, que, calmamente, apontou todos os gravíssimos erros que eu havia cometido no ditado - não havia separado as sílabas, na quebra de linha. Voltei para casa arrasado.
Este número de A Inúbia trouxe coisas muito interessantes. Começa com a monografia que tirou o primeiro lugar no concurso de monografias, onde o autor Marcelo Roberto Linhares faz um retrospecto dos antecessores do Colégio, a começar do Colégio de Nossa Senhora da Assunção da Imperial Cidade de Ouro Preto, de 1840, passando pelo Liceu Mineiro e o Ginásio Mineiro, onde estudaram Getúlio Vargas, Pedro Nava e Afonso Arinos, entre muitos outros. O Ginásio Mineiro funcionou, durante certo tempo, no prédio do atual Corpo de Bombeiros, na Rua Piauí (Belo Horizonte), nas redondezas da minha casa. Depois, já Colégio Estadual, funcionou na Avenida Augusto de Lima, antes de ocupar o prédio projetado por Oscar Niemeyer, perto do Minas Tênis Clube, onde estudou meu irmão Sérgio.
E lá também está o discurso do aluno Sepúlveda Pertence, de ilustre família sabarense, primeiro lugar no concurso de oratória, que mais tarde exerceria sua função de magistrado com tanto brilho no Supremo Tribunal Federal.
Entre curiosidades, encontrei mensagens, escritas no Termo de Visitas do Ginásio Mineiro, do representante do Japão em 1897 e outra do Almirante Jaceguai, antigo Diretor da Escola Naval.
E, para encerrar, cito uma entrevista com Maria Terezinha de Lima Guimarães, ex-aluna do Colégio Sion e então aluna do Colégio Estadual (1954). Perguntada onde iria passar férias, encerrado o ano letivo, ela responde que vai a dois lugares: Araguari e Copacabana.
Este exemplar da Inúbia ficará arquivada em meus arquivos implacáveis, como dizia na mesma década de 50 do século passado, o jornalista João Condé.
(25 de novembro de 2021)
E foi daí que, olhando o catálogo da livraria, fui atraído por este título de um livro de poesias, de autoria da professora Maria Anete Santana. De fato, a leitura pode transformar o universo. Embora a concorrência do celular e da televisão sejam avassaladoras, o meio físico cada vez importa menos. O que importa é reservar algum tempo para mergulhar em um livro, e refletir um pouco. Acabei de ler dois enormes livros de Gilberto Freyre: Casa Grande & Senzala e Sobrados e Mocambos. Livros fundamentais, que ajudam a entender, um pouco, o nosso confuso Brasil de hoje.
Pois Anete me transportou a outros espaços. Fui até Sergipe, onde ela nasceu (e me lembrei de meu colega Murilo, de Cedro de São João), a Roma, a Jerusalém e a São Paulo, onde morei. Como diz um de seus poemas, "Nesta vida tudo é belo/ quando sabemos viver/ e em nosso dia a dia/ somos capazes de entender/ Que a solidariedade/ é um bem que vai vencer". Tomara.
(17 de setembro de 2021)
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Como eu já contei, nossa primeira casa ficava na Rua Azevedo Lima, perto daquela do meu amigo Alexandrino, que muitos anos depois me disse assim de repente, voltando de um almoço na Rua do Ouvidor e quase ao atravessar a Rua Primeiro de Março, “Eu morei ali,” disse-me ele apontando para o casario da Travessa do Paço com Rua São José. Este Alexandrino, funcionário dos Correios a vida toda, sempre foi um menino inteligente e estudioso. E naquele dia ainda acrescentou: “Não apenas eu, mas minha mulher também, antes de nos conhecermos,” para minha total surpresa. Convenhamos.
Eu desde menino subia e descia a ladeira da Rua Azevedo Lima, várias vezes por dia, um cansaço. Depois meus pais resolveram que deveríamos nos mudar para a Rua Campos da Paz, perto da Paulo de Frontin. Edifício novo. Estranhei muito, porque ninguém que eu conhecia morava em edifício. Muito menos alemão. Todo mundo morava em casa, em geral na Rua Guaicurus, onde havia uma comunidade de famílias alemãs. Quando o dirigível Hindenburg visitou o Rio de Janeiro em 1936, alguém hasteou lá uma bandeira nazista. Foi um escândalo na comunidade alemã do bairro, porque mesmo os simpatizantes tratavam de dissimular, para não serem identificados pela Polícia Política.
Depois disso, fui morar na Rua Santa Alexandrina, esta sim uma ladeira. Perto do Hospital Espírita Pedro de Alcântara, para o qual fiz doações mais tarde de mobílias que não me serviam mais. O que me dava mais prazer era que, embora morasse no quarto andar, conseguia apanhar cacho de banana pelo muro. O edifício foi construído respeitando a topografia, e os apartamentos pareciam casas. Antes assim.
Hoje, aqueles que nasceram no Rio Comprido estão na diáspora. Expulsos pelo progresso e pela deterioração urbana. O máximo que faço é enviar a minha pequena contribuição todos os meses para a Ressurgir, que dá apoio a crianças carentes do bairro. Eu fui embora, depois meus pais se mudaram para o bairro do Flamengo, os amigos sumiram. A construção do Elevado Paulo de Frontin decretou a morte do mundo que conheci na infância. A queda do elevado em construção em 1971 foi a tragédia que faltava para nos afastar definitivamente. O que vou contar a seguir aconteceu antes de tudo isso.
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Havia entre elas uma que era considerada de segunda categoria, porque a cesta que levava era sempre abarrotada de roupas e ela passava horas ajoelhada nas pedras até muito tempo depois que as outras se retiravam, as mãos enrugadas pela água fria, não cantava, não falava mal da vizinhança, nem do marido. Quase não falava. Monossilábica, se me entendem. Atividade diária incessante. Era preciso faturar algum para a comida, porque além da roupa da casa, lavava para fora, como se dizia antigamente. Dizem que a clientela era enorme. Tinha até lista de espera. Além de lavar muito bem lavado, ainda passava a roupa com grande esmero.
Enquanto as lavadeiras atendiam por nomes comuns, como Maria, Conceição e Tereza, talvez até alguns prosaicos como Albertina, Mirinda e Ordália, ela chamava-se simplesmente Fernanda. Fernanda de quê? Costumavam indagar, e ela respondia apenas “Fernanda de Jesus.”
Pois estava um dia nossa Fernanda enxaguando as suas roupas nas águas do Rio das Velhas, como sempre fez desde os treze anos de idade, quando percebeu que alguma coisa brilhava por entre as pedrinhas da margem. Catou com jeito e era uma pedra dourada. Calculou pelo peso na mão que fosse coisa de umas 200 gramas. Guardou no bolso do casaco para olhar melhor depois, com calma, e antes de chamar a atenção daquele povo.